Doublet

Il fut d’abord taillé pour un héritier récalcitrant, veux qui refusait les armures et préférait les joutes de mots aux coups d’épée. Le tailleur, inspiré, confectionnait ce doublet comme une seconde peau : solide pour encaisser les colères, élégant pour séduire une salle entière, souple pour disparaître dans une ruelle.

Ceux qui l’ont porté disent qu’il change un peu selon la personne : à l’un, il donne l’air d’un diplomate ; à l’autre, celui d’un bretteur ; à un troisième, l’allure tranquille d’un érudit. Ce n’est pas de la magie. C’est le regard des autres, cousu dans la doublure, qui se reflète à travers lui.

Quand on croise ce doublet, il est déjà trop tard : on ne regarde plus la tenue, mais la personne dedans. Et l’on se souvient d’elle longtemps, parfois sans savoir pourquoi.

On dit qu’il n’en reste qu’un, oublié sur un mannequin de bois, attendant qu’on vienne l’essayer.